СОН 26.08.2015

Какой-то вокзал. День. Мужчина высокий шатен. Волосы прямые, зачесаны вправо на пробор. Проходит мимо меня. Я вижу у него в руках кусок хозяйственного мыла. Я понимаю, что это взрывчатка. Почему-то больше на него никто не обращает внимание. Кричу, чтобы его задержали. Он бежит к вагонам. Это уже не вокзал, а метро. К нему бегут много людей в строгих костюмах, будто его ждали, но он успевает забежать в вагон и тот отъезжает.